Брюнетка с простатитом. Фельдшер — о том, чем болеют трансгендеры

Водитель, за два года собственноручно сменивший на машине уже пятый стартер, тихо проклинал тридцатилетнюю "столичную штучку", вызвавшую себе под вечер скорую, вместо того чтобы днём своими ножками дойти до поликлиники. Дребезжащая всеми суставами "газель" из последних сил вкатила на пандус приёмного отделения больницы.

— вопрос всех времён и приёмных отделений был задан пожилым неулыбчивым дежурным врачом сразу, как бригада скорой показалась в дверях. — Что привезли?

— Женщину, — фельдшер посторонился, пропуская в помещение эффектную брюнетку.

Лицо с чёрными глазами обрамляли чёрные же распущенные волосы. Она и впрямь была недурна собой. Само же платье с коротким рукавом безмятежно лежало на ровных плечах и облегало средних размеров грудь. Узкий воротник-стоечка закрывал половину шеи, подчёркивая её тонкость. Бесчисленные колечки на пальцах и браслетики жёлтого цвета на запястьях подчёркивали контраст чёрного платья по отношению к белоснежной коже рук его владелицы. Стройные ноги, осиная талия, обозначенная широким поясом.

Он был вызывающ, а количество нанесённых средств делало лицо похожим на маску. Единственное, с чем переборщила барышня, так это с макияжем.

— пожилой хирург внимательно посмотрел на сиё произведение искусства, морщившееся от боли. — И что угрожает её жизни?

— Два дня уже болеет. — Болеет, — фельдшер изобразил скучающее лицо. И на живот жалуется, и на рези при мочеиспускании, и вообще… Хронические заболевания отрицает, беременность тоже.

— Понятно, — врач взял в руки "сопроводок" и посмотрел на больную — А через два дня к ночи ближе созрели, значит, для тщательного обследования?

— Паспорт есть, полис есть. — Вы со мной так не разговаривайте, — эффектная брюнетка даже попыталась качать права. Может, денег хотите? Что-то ещё нужно? Или жалобу в министерство?

Полис вижу. — Паспорт вижу. Жалобу… ну напишите. Денег хочу, но не от вас. А пока прошу в смотровую. Мне не жалко.

Расписавшись в карте у фельдшера, врач прошёл вслед за больной.

***

— Утром посмеивающийся доктор выцепил в коридоре "приёмника" фельдшера. — Ты мне таких больше не вози! — Одни хлопоты с такими больными.

У меня смена через десять минут заканчивается. — Больше конкретики, доктор. Что у больной?

— Простатит у твоей больной.

Она что … — изумлённый фельдшер успел перебрать в уме все варианты ответа, чтобы выразиться научно. — Да ладно? Сам… сама… блин, как сказать-то правильно… само призналось? — Другого пола?

УЗИ и природу не обманешь. — А куда деваться? Часа полтора думали, куда б его… её положить. Пришлось признаться. В мужское она не хотела, а в женское… а не дай бог кто её диагноз узнает? В женское или в мужское? Бабы, они ж такие, им не объяснишь, — врач коротко рассмеялся собственной шутке. Или сама сболтнёт.

— И куда дели?

Аккурат между женским и мужским. — Положили от греха подальше в коридоре, прям напротив лифта. Я тут в Интернет залез. Всё равно оба отделения переполнены. Мне б лет на десять спокойной жизни хватило! Это ж сколько денег, оказывается, надо, чтоб вот такое с собой сотворить! Чтоб и работать на одну ставку, и кушать регулярно.

***

— фельдшер по телефону разговаривал с сидящим на "больняке" сменщиком, дабы скрасить его вынужденное безделие. — Да я тебе серьёзно говорю! Нет… Не спрашивал. — Я лично ездил. — на лице фельдшера отобразилось замешательство, тут же перешедшее в улыбку. А при чём тут твоя зарплата и наша форма? Не-е… Я не про этих! — А-а-а! Я про настоящих.